En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un petit village perdu entre avenues et forêts, un horloger du nom de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à se faire une viatique propre en son genre : un sanctuaire mécanique, une chambrée ron
le jardin intérieur - Les journées s’écoulèrent dans une quiétude indice. La préhistorique maison, jadis prisonnière d’ombres et de murmures, laissait désormais circuler la luminosité via ses pièces. Les plantes placées par Madeleine s’épanouissaient dans les quartiers autrefois mauvaises, tels que si n'importe quel recoin trouvai
la nuit de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur la patriarcale bâtisse, notamment si le temps lui-même s’était suspendu. Les appétences des bougies vacillèrent un moment, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la indication lune pesait si lourdement que l’on peinait à bien